Luna de miel en sueños lúcidos 4

Día 4

—...

Al día siguiente, Tate abrió los ojos estupefacto en la cama. El dolor que parecía haberle golpeado por todas partes le llegaba desde el fondo de la cintura. Mientras tanto, la pesada temperatura corporal de Henry envolvía su cuerpo. 

«Oh... Realmente dormí con Henry.»

Es un sueño. También es ficción. Justo antes de la eutanasia, Tate tuvo que pensar por qué le dio una profunda sensación de vanidad, desilusión o arrepentimiento en lugar de dignidad. 

—Tate... ¿Te has despertado?

—...Sí.

¿Pero qué podía hacer? A Tate aún le quedaban tres días. 

Tate volvió lentamente en sí aceptando las dulces caricias del falso compañero, que empezaron por la mañana, por todo su cuerpo.

—Buenos días, cariño.

Las cosquillas para Tate parecían molestas, pero este momento no era tan malo. También estaba bien empezar la mañana con los abrazos y besos de alguien en un espacio que no tenía que importarle a nadie.

O tal vez porque había llegado hasta el final. Al principio, Tate sólo estaba distanciándose, pero ahora pensaba que había algo de lo que distanciarse. 

Mientras era perezoso, incluso pensaba que estaba bien cuando preparaba su comida favorita con Henry. 

Tate bebió el zumo de naranja que le dio Henry y sintió que sus preocupaciones habían sido inútiles.

—Estaba pensando en cómo aguantar el día por la mañana...

Tate, que estaba comparando la realidad, sonrió de forma ridícula durante todo el desayuno.

Tate incluso terminó el tranquilo desayuno con Henry de forma desaliñada. No sabía si había desistido porque había tenido sexo o había decidido seguir la corriente.

Pronto Tate decidió aceptar este tiempo sin preocupaciones. 

La voz de Henry, cayendo en su oído temprano por la mañana, era ronca y amistosa. Tate, con cabeza fría pensó que era un buen estímulo para mirar con más calma el tiempo. 

Tate miró largamente fuera de la terraza, donde Henry señaló que el cielo estaba despejado, arrancando los panecillos lisos. 

—¿Quieres que suba las cortinas?

—Si.

Cuando se levantó la cortina, Tate tenía un cielo más amplio en sus ojos azules. Tate se lo pensó dos veces. 

«Sí, no puede ser peor.»

El propio Tate, siempre aguantó su día a día. No es el comienzo de un placer temporal o un doloroso día pasado deliberadamente loco por el trabajo, evitando los recuerdos dolorosos de la infancia. 

Incluso pensó que estos simples momentos de aprecio eran desconocidos y lujosos.

—Tate.

—¿Qué?

Henry llamó a Tate en voz baja. Tate miraba al cielo con cara desencajada, no con frialdad. Peguntó Henry, mirando a Tate con ojos afectuosos. 

—¿El cielo sigue vacío porque es un sueño?

—Por supuesto.

Henry parecía un poco decepcionado por las firmes palabras de Tate.

—Aún así...me siento un poco más tranquilo. Mira el cielo.

Pero lo que Tate añadió hizo que Henry se esperanzara fácilmente. Sonrió alegremente y besó los ojos de Tate. 

Tate miró sin comprender la espalda oscurecida de Henry en dirección al cuarto de baño. Tate, que tenía la mirada perdida en la existencia ficticia, recitó sin darse cuenta.

—Quizá esté bien porque es un sueño...

***

Tate a veces piensa. En su desolada vida desértica, los días en que tenía que soportar y caminar solo sin nadie en quien confiar. No habría pensado en la eutanasia tan fácilmente si sólo hubiera una persona que creyera en él.

Tate estaba sentado frente a una galería de arte. El museo, situado frente al mar campestre, tenía una atmósfera solitaria.

El arte moderno, que se expresaba en pintura azul ante los ojos de los dos hombres, era difícil de entender.

Los ojos de Tate miraban las obras de arte, pero en realidad, sólo era consciente de Henry, que estaba de pie. Sintiendo su profunda consideración, Tate desconfiaba de la sinceridad de Henry, descartandolo por mantener la posición que había designado en su sueño.

Después de todas sus dudas, Tate se sonrió a sí mismo. ¿Por qué duda si fue él quien se aisló?

—Tate. ¿En qué estás pensando ahora mismo?

Después de un silencio Henry preguntó con cuidado. Tate seguía mirando largamente la obra de arte. La breve historia azul dibujada por su mente en este Sueño Lúcido en realidad sólo contaba una cosa. La soledad.

—Dímelo. Tate.

—Cuento...

Henry acunó la mano de Tate con cuidado. Tate, que sentía calor, le contó su situación por primera vez. Era una historia que se podía contar porque creía que la existencia de la otra persona era ficticia.

—Sabes, Henry. ¿Y si me estuviera preparando para la eutanasia?

—...

En ese momento, una fuerte fuerza se aplicó a la mano de Henry. Podía sentir que se afligía sin hablar. Tate sonrió un poco abatido y dijo.

—Mientras te preparas para la eutanasia... Por último, tienes un sueño feliz. ¿Cómo te sentirías si estuvieras en un sueño, Henry?

—...

—Estos momentos triviales a tu lado ahora mismo podrían ser la última felicidad de mi vida, ¿verdad?

Tate sonrió suavemente. Pensaba que Henry era una persona muy considerada cuando lo veía, que no podía enfadarse ni hablar.

Por eso Tate pensaba que este hombre no duraría mucho en la ciudad. En una ciudad llena de gente enferma, si no puedes pasar de nadie, enfermarás.

El silencio fue largo. Henry inclinaba la cabeza en silencio, como si estuviera ensimismado. También había tristeza en los ojos verdes entre el pelo negro.

Tate pensó que Henry le convencería para que volviera a la realidad, diciendo que era ridículo otra vez. La pregunta que le hizo fue inesperada.

—Tate, entonces puedo preguntarte una cosa.

—Sí.

—¿Por qué…tomaste esa decisión?

—...

—La única persona a la que amo… ¿Quién te empujó a tomar esa decisión?

Preguntó Henry con una voz llena de pena y rabia.

Tate se preguntó por qué estaba enfadado.

Al final, era difícil determinar si estaba tomando una decisión patética o si intentaba resentirse de la realidad. Y de hecho, Henry parecía tontamente enfadado por nada.

Tate sintió que era inútil contarle sus verdaderos sentimientos a esta existencia ficticia y en su lugar soltó sus verdaderos sentimientos porque era ficticia.

—...Fue todo por mi.

—...

—Fue todo mi culpa, el empujarme tan lejos.

—¿Por qué demonios...por qué demonios?

Preguntó Henry con ojos tristes. Como si quisiera que Tate reconsiderara su decisión.

Pero Tate dijo con una sonrisa abatida.

—No pongas esa cara. No tienes por qué entenderme. Yo sólo... Estoy cansado de todo en la vida.

—...

—Parecería una tontería huir de la muerte como un tonto. Pero incluso esa es mi elección.

Henry bajó la cabeza ante las escuetas palabras de Tate. No podía soltar la mano de Tate, aunque sus ojos verdes temblaban finamente. Parecía estar muy conmocionado.

Tate se quedó mirando la figura como si fuera un cuadro. ¿Qué se siente al contemplar la muerte de un ser querido? Tate pensó que le tocaba enfadarse.

Pero al final dijo algo inesperado.

—Es cruel... Quiero entenderte tanto como a mí mismo.

—...Henry.

—Porque llevas demasiado tiempo sufriendo.

—...

—Todavía te sientes culpable por lo de tu padre.

—Tú...

La visión de Tate se oscureció. El único ser en este sueño incluso conocía el pasado de Tate. Sentía como si respirara poco.

Tate recordó su cuaderno de bocetos azul de niño en los cuadros del museo.

Creció siendo dejado desatendido por padres ocupados sin ninguna compostura de su mente. Gracias a ello, lo que más rápido aprendió Tate de joven fue a renunciar a algo.

La familia, que sólo había llegado a la paz cuando el niño renunció a lo que quería, acabó por quitarle a Tate la avidez por la vida.

Esos pequeños descuidos le impidieron incluso aprender a pintar su propia vida. Al menos lo hizo el Tate actual día a día, viviendo según las exigencias de la sociedad.

Solía reírse de sí mismo diciendo: "Si hubiera aguantado hasta los 32, habría aguantado mucho". El niño, acostumbrado a la desatención, se desatendió ahora como adulto.

Si se rinde y renuncia así a sus ganas, al final no queda nada. Es justo, al menos. Lo único que quiere es la eutanasia.

—Sólo tuve una infancia solitaria. ¿Por qué pasó esto?

—....

—No fue hasta que crecí...que mi padre se disculpó por el abuso. ¿Por qué quise escapar?

La mirada cansada de Tate cayó al suelo. El primer lugar hablaba de la soledad con un adversario ficticio. Pero el hecho de que los sueños sean el único lugar para consolarse. Tate fue empujado de nuevo a la herida.

—Tate.

A pesar de la llamada de Henry, Tate no podía mantener los ojos abiertos. La infancia solitaria de Tate le privó de muchas oportunidades de aprendizaje.

Cómo compartir su dolor con los demás y el proceso de conocer el significado de las pequeñas cosas...

Incluso se abstuvo de explorar sus verdaderos valores y las razones de su existencia.

Los procesos han roto en pedazos al Tate actual. Como no esperaba su futuro, su débil mente sólo optó por la eutanasia. Nada más.

—Ignoré las disculpas de mi padre durante mucho tiempo. Entonces mi padre falleció primero. Estoy harto de todos los perdones que me ha dado.

Ahora no quiere que nadie le influya ni le afecte. Quiere desaparecer de este mundo sin dejar rastro.

Era una voz aquejada de un profundo sentimiento de inutilidad. El padre transmitió su culpabilidad a su hijo hasta el final.

Henry miró ansiosamente a Tate. Obviamente existía ante sus ojos, pero parecía a punto de desaparecer en el polvo. Henry le apretó los hombros sin darse cuenta.

Tate sonrió suavemente en lo alto. Brillaba incluso en sueños. La gente que era querida y criada como Henry tenía una luz inconfundible. Tate sintió un poco de envidia.

—¿Vamos a ver a tu padre mañana?

Preguntó Henry tras un largo silencio. Tate abrió los ojos un momento. ¿Puede ver a su padre en este Sueño Lúcido?

—Tate.

—¿Puedo ver a mi padre aquí? ¿De verdad?

Agarró a Henry por el brazo con voz de urgencia. Henry pareció quedarse perplejo un momento, pero sujetó el hombro de Tate como para que se calmara y dijo.

—...No, tu padre murió cuando tenías veintiocho años.

—...

Los ojos azules de Tate se hundieron en vano. La imagen de la infancia parecía permanecer hasta ahora. Henry permitió que Tate apoyara la frente en su hombro. Tate sintió que su consuelo carecía de sentido. Hasta que Henry lo consoló.

—Sé que te has visto obligado a hacer la vista gorda porque no puedes soportar la culpa.

—...

—Pero quiero que estés triste hasta que estés bien. No digo que te lo quites de encima, pero no quiero que estés triste. 

Las palabras de Henry le reconfortaron. El abrazo fue cálido.

Tate se apoyó en su hombro y recordó un pueblo con un paisaje rural.

Ya veo. Tate comprendió por qué soñaba con este lugar como su futuro feliz. Era parecido a donde vivió de niño.

—...Sí, vamos a ver a mi padre mañana.

El futuro que quiere es porque quiere aceptar la muerte de su padre e incluso su infancia.

Lo que Tate más rechazaba seguía siendo el significado más profundo. Puede llegar un momento en que la infancia de uno ya no duela.

Sólo de pensarlo, pensó que podría cerrar los ojos cómodamente sin insomnio.

Raw: Lady Moon.

Traducción: Daanu.

Corrección: Ruth Meira.